El óxido chirriaba anclado en la vieja puerta de madera, un leve murmullo se escuchaba a través de las rendijas del portalón, la luz pasaba entre los huecos formando un universo de estrellas en la pequeña habitación a oscuras, y él estaba allí, inerte, inmóvil, frágil ante la muerte como cualquiera de los seres vivos que habitan en el planeta. Él que lo había sido todo a lo ancho y largo de la vieja europa, él que había sido temido y odiado, alabado y vilipendiado, se encontraba solo, en un viejo caserón, aislado de la tierra que le vió triunfar y caer, él que habia puesto la tierra a sus pies. Santa Elena se lo había llevado consigo, el pequeño gran caudillo, había fallecido.

Marqués del Duero

"Responder"

"Responder"

...sin mucho interés echó un último vistazo al correo,
en un acto reflejo más, teñido de la rutina de todos los días...

otrevor acababa de mandarle uno; pero esta vez no era como otras:

..."concurso en mi blog...relato brevísimo...tema libre...que sea breve."

..." qué lástima ! " -empezó a responder-
..." y se te tiene que ocurrir justo hoy, que no tengo tiempo que perder ! "

- un golpe violento en la puerta le obligó a interrumpir de inmediato la rápida respuesta...

" ya están aquí, pensó. Es demasiado tarde. "

...abrió el cajón del escritorio, cogió el viejo revólver y se lo metió entre los labios,
apretando a fondo el gatillo sin pensarlo un segundo.

( su cabeza cayó despacio sobre el teclado...
hasta el momento en que la punta de la nariz reposó suave
sobre la tecla del intro apenas un instante...

- otrevor recibiría la última respuesta a sus correos...

...la puerta se abrió bajo la presión de los golpes,
y el rinoceronte blanco irrumpió en el recibidor de la casa..

ff

adenda a las bases del concurso

He decidido, reunido conmigo mismo y un chupito de Bourbon (que se ha abstenido, será "abstenio") que el jurado lo compondrán los participantes en el concurso, en un ejercicio democrático y altruista sin precedentes. El día 30 de abril, festividad de San Sotero y San Cayo, papas y mártires, finaliza el plazo de admisión. El 1º de mayo, día del trabajo que se celebra no trabajando (otro alarde), empezaremos las votaciones. Podéis enviar vuestros votos, al correo del blog, pucelaacapella@gmail.com, puntuando de la siguiente manera:

10 puntos, el mejor en vuestra opinión.

8, el segundo mejor.

6, el tercero.

4, el cuarto.

2, el quinto.

O sea, cinco votos. Yo haré el escrutinio y publicaré el resultado.

No tengáis reparo en votaros si estimáis que vuestro relato lo merece, sea con la puntuación que sea (probablemente yo lo haga). Sólo yo conoceré ese dato y no lo haré público.

La crisis nos engulle como la oscuridad. A todos. Sin excepción. Arruinado, completamente, sin un céntimo, todo perdido. El trabajo de tantos años.

Echa una última mirada a la pérgola..."aguantará...nos costó una pasta..." El nudo no es problema, cuántos de ellos habrá hecho en el barco, primero enseñado por su padre, luego enseñando a sus hijos....de fondo la televisión encendida, el volumen alto, no quiere llamar la atención.

- "Dieciocho"....
- "Tengo sed", el último traguito, la botella de Chivas languidece.
- "Cuatro ", la silla de hierro forjado también aguantará, suena con un chirrido macabro mientras la arrastra por el suelo....
- "Veintidós"
- "Tengo todo, la silla, la cuerda, la pérgola, es todo lo que tengo, y todo lo que necesito".....pone un pie en la silla, luego el otro, alarga la mano a la soga, comprueba el nudo....
- "Treinta y cinco", el nudo aguantará también, todo lo hará menos su cuello…
- "Doce ".....echa una última mirada al mar, el sol empieza a enrojecer, a teñir de púrpura el cielo que era azul hasta ese momento....
- " Dos "....el nudo en el cuello,
- "Mi última corbata", el último pensamiento es para ellos, para sus hijos, para ella no, ninguno...
- "18, 4, 22, 35, 12...2" de repente algo viene a su mente, algo inesperado, casi inverosímil, echa la mano al bolsillo, saca un papel arrugado...
- "Siete", el gesto le desequilibra, pierde el pie, alza la mano con el papel en ella, lo suficiente para poder mirarlo 3 segundos, la silla cae a un lado. Oscuridad.


24 de junio 2009, Diario de Mahón: "Hallado muerto el único acertante del sorteo celebrado ayer 23 de junio. El premio ascendía a......"
FIN


Volando Boy

la miró a los ojos y le dijo:
- voy a levantarme cada día pensando en cómo hacerte feliz. Jamás habrás sentido lo que vas a vivir conmigo... cada caricia, cada suspiro...cada beso, cada "te quiero"
- te amo ¿sabes?
- y yo a ti. Hasta el 15 del mes próximo.

R.L.

"El lector impaciente, o la brevedad como urgentísimo atributo de cualquier narración"

En la librería de la esquina el protagonista duda sobre qué versión de "El Quijote" comprar. Evidentemente el texto es el mismo en todas las ediciones sin embargo las diferencias de precio son muy notables. Finalmente adquiere una edición de precio medio, voluminosa pero con una letra que le parece cómoda para la lectura. Desde la contraportada la fotografía de un hispanista encargado del prólogo le mira amable invitándole a la lectura con un breve texto: "El Quijote, obra definitiva de la literatura en lengua castellana..."
Al llegar a casa y después de hacer las correspondientes operaciones de rutina, el protagonista se tumba en el sofá e inicia la lectura. Con el libro apoyado sobre el pecho pasa las primeras páginas, que son bastantes, hasta encontrar el célebre "En un lugar de la Mancha..." En ese momento la pesadísima edición se precipita sobre su cara y le ahoga. Mientras tanto en la contraportada la imagen del prologuista frunce el ceño y sonríe malicioso.

E.C.

"Caso resuelto".

Cuando me llamaron de jefatura, casualmente pasaba por el escenario del crimen. Entré en la casa, eché un vistazo y llamé al inspector.
-Detengan al marido y háganle confesar.
A la media hora sonó mi móvil:
-Ha confesado, caso resuelto. ¿Cómo lo supo tan rápidamente?
-Años de experiencia, simplemente.

Borré el mensaje escrito con barra de labios y mano temblorosa en el espejo del baño, "ha sido mi marido", esperé la llegada del forense y me marché a casa.

Concurso de relato brevísimo, "Augusto Montepelirrojo"

Declaro convocado el Primer Concurso de Relato Brevísimo

"Augusto Montepelirrojo".

Podrán tomar parte etc, etc, ya sabéis cómo es esto, que si no valen plagios, que si no sé cuántas líneas, y la clásica parafernalia.

El que gane será agraciado con la victoria. Yo seré el juez único. El fallo será inapelable, que no sé por qué lo llaman fallo entonces. Y de paso, participaré con un relato.

Ah, se me olvidaba, el tema es libre.

Publicaré los relatos que enviéis, sin que aparezcan como comentarios, o sea, en primera plana, que para eso es 23 de abril, feria del libro.

Hala, a escribir, que p´aluego es tarde.

Au recherche du temp perdù, (o como se escriba eso)

Digo yo, con la poca modestia que me caracteriza, que por qué no se celebran durante el puente las procesiones suspendidas hace menos de dos semanas. Es una buena ocasión: los lugareños dejamos sitio a los forasteros (¿que ellos no tienen fiesta?, ese es un mal menor), y de paso las carrozas fluirán libres por las calles desiertas de tráfico. Tome nota, Sr. alcalde: la ocasión para congraciarse con los penitentes la retratan alopécica.

Veremos lo que da de sí el puente.

Me da que soy uno de esos monobloguistas...

Y así se estrena el nuevo obispo, que aún no sé quién es, tendré que sintonizar la COPE para enterarme, aunque ahora que no está Jiménez Losantos, no será ni parecido. (Por cierto, ¿en qué número del dial aparece esa emisora?)

Ah, no pienso hablar de sexo, ni de fútbol, ni casi de política. Si ya tuviésemos IKEA, podria pasarme los cuatro días montando un mueble.

Buenos propósitos, pequeños fracasos.

Comienzo la semana con los buenos propósitos de todos los lunes: dejar de fumar, beber menos, hacer más ejercicio, medir 1,90, tener los ojos verdes y cumplir 30 años. En fin, tendré que plantearme objetivos más realistas: ahorrar para un Steinway, ir buscando dúplex de 200 m (cuadrados, se entiende, que no hay "elevado a la 2" en el teclado) ahora que los pisos están de oferta 2 X 1, rastrear por internet lo del descapotable clásico (no quiero ser el único descapotable de mi casa), ganar algún Óscar como secundario, que también están baratísimos, terminar algún relato de los que empiezo cada quince días, a ver si así puedo optar al Nadal o al Planeta, que igualmente están de saldo... En fin, un océano de oportunidades que se abre ante mis ojos, aún marrones claritos.

Tampoco estaría mal hacer algo como un coro, ahora que lo pienso, pero de poca gente, que luego hay facciones y empezamos con el bipartidismo.